Entre os grãos moídos,
deparo-me com a disposição;
dispersos, todavia, servem-me.
Decerto, dependo totalmente da rotina que se repete
e se faz sagrada —
não como estes versos, pobres e indigeríveis.
Divergido entre o pó e a água quente,
despeço-me de cada gota
na indisposição dividida em etapas.
Dirijo-me ao inconsciente,
adoçando-o com ansiedade:
eis a minha rotina renovada.