O poeta malandro
de bombeta
sem sono
cria uma história fictícia
triste, ainda que por cima
O inverso afunda o vacilão intitulado bom samaritano
em tua hípica tentativa de fuga
consta-lhe o perdido
e só vem aparecer quando é tarde demais
Não há preço a ser pago
não há endereço a ser cobrado
somente o farvalho do farelo
quase amarelo
na luz do próximo poste
Essa luz guarda geometricamente a sensação do som da poesia
isso atiça o tato do poeta
me lanço na imagem dos cacos de vidro espalhados pela rua
e manifesto na noite alcalina
a escaramuça que esmiuça todo o cerne dos acomodados
Poetas não morrem por meros tragos