Desânimo descrito sem palavras.
Horas que pesam em cansaço,
ecoando uma aflição,
A mesma flui sem direção.
Uma batalha severa vem sendo travada,
sem imaginar as baixas...
Motivação ou disposição?
Nada disso é mais encontrado.
Apenas resquícios,
traços,
ou melhor...
Cacos nessa imensidão.
Seria um injustiçado?
Inglório, mesmo vencendo.
Tem sido uma guerra sem fim,
uma névoa paira sobre mim.
Não vejo nenhuma direção,
Nem pelo que vou lutar.
Força eu tenho,
vigor não há de faltar.
Mas qual o motivo?
Por que vamos nos matar?
Essa guerra tem de acabar.