quando li aquela mensagem,
as palavras morreram antes de nascer.
e o mais irônico é que eu tinha tanto pra te dizer,
se você tivesse me dado tempo de ser voz.
dizer que você é péssimo na sinuca, igual a mim,
que tudo o que você escreve carrega você inteiro.
que os dias ao seu lado, mesmo à distância,
me alegraram como poucos.
que eu preferi te imaginar aqui, na minha casa,
e não tão longe.
porque se eu pudesse,
teria ido até você
e batido na sua porta.
talvez fosse um adeus.
talvez fosse só sentar
e admirar a chuva ao seu lado,
do jeito que nós dois gostamos.
talvez você nunca tenha sido você,
e a falta que dói
seja da ideia que eu criei
do que eu queria que você fosse.
mesmo assim,
sinto sua falta, morceguinho.