no rosto trilhas em ruínas
se formam partindo dos olhos —
marcas de luta
que acabam no vazio da terra
com os ossos esquecidos.
quem escreveu a história da vida
com um final tão repetido
nesse espaço de existência curto?
não importa quantas manhãs
a esperança se deita
com raízes de cactos —
espinhos não te abandonam.
a única atitude digna que resta
é fechar o álbum de retratos.