Tropéis,
Pássaros a cantar,
São eles belos, afinados, preocupados com sua canção.
Folhas agitadas, se atiram ao chão,
São elas verdes, já velhas,
Mescladas ou não.
No jardim as flores,
Já não são sinônimo de gênese,
Suas pétalas perderam o brio…
Seu caule o vigor…
Morreram com o frio
E não servem mais de sinônimo para o
Amor.
(Juliana de Lima).