Ilda
Uma mulher vai até a sacada da sua casa.
Coloca o cavalete
e um quadro em branco.
Ela olha para o céu,
olha para o seu jardim,
olha para os seus filhos.
Ali, ela tem inspiração.
E então começa.
Quantas vezes isso aconteceu?
Inúmeras vezes.
Os filhos não conseguiram acompanhar.
Essa mulher não sabe,
mas um dia
sua voz doce,
seu cuidado
e o seu amor
vão fazer tanta falta
que nada no mundo
vai conseguir cobrir esse vazio.
Tudo o que me lembro
é colocar você na cama,
arrumar seu travesseiro,
beijar a sua testa
e dizer que te amava.
E você dizer
que me amava também.
Você queria tanto ficar bem.
E eu torcia para você voltar pra casa,
pra tomar um chá,
comermos doce de banana
e falarmos da vida.
Você preocupada comigo,
e eu preocupada com você.
Isso dói tanto
que não existem poemas,
palavras
ou letras suficientes
para expressar essa dor.
Porque exatamente uma semana atrás
eu estava com você,
conversando na saleta,
te acalmando,
dizendo que você ia ficar bem.
Eu queria te ver
mais uma vezinha.
Te dizer que eu vou ficar bem.
Que eu nunca vou esquecer
tudo o que você me ensinou.
Te agradecer,
porque você me amou
e me deu algo
que não existe dinheiro no mundo
capaz de pagar.
Você me deu Jeová.
Você me deu a esperança
de ser amiga dele.
E o Senhor Jeová
nunca te abandonou.
Eu perdi alguém
que eu nunca vou parar de amar.
E esse amor que vive em mim
não existe ninguém
a quem eu possa dar.
Eu queria tanto,
nessa vezinha,
te pedir um conselho.
Te dizer:
“Ilda, eu perdi uma amiga,
uma avó tão querida,
que eu amo tanto.
O que eu faço agora?”
Só pra deixar registrado:
o Senhor Jeová
não vai se esquecer
de tudo o que você fez por Ele.
E Ele não vai me abandonar agora.
Eu sei disso.
Por causa de você.
Porque, Ilda,
se um dia eu puder seguir
os seus passos —
ou pelo menos
dez por cento deles —
eu sei
que vou ser feliz.
E um dia
eu vou estar em uma sacada,
olhando para o céu,
olhando para o meu jardim,
tentando terminar um quadro
e pensando:
falta alguma coisa.
E quando eu olhar
por trás do cavalete,
lá vai estar você,
vindo em minha direção,
com um sorriso no rosto.
E, dessa vez,
eu vou saber exatamente o que dizer:
me faltava você.