O Inverno... A casa rústica...
A lã... Os troncos... O couro.
Se não aquilo que matei
O que me aqueceria?
Fadado ao frio...
Por vezes, preciso do fogo.
Sempre aqueço-me com a morte...
Com a morte industrializada.
Ocultamente bela...
Envolto pela mulher que amamenta;
O leite materno jorra envenenado...
Bebês podem beber arsênico?
Claro, eles não sabem o que é, afinal.
Esses sons...
Por que gritas tanto? —
É como bater em uma barra de ferro
O que te levou a fazer isso? —
Com outra barra de ferro.
Suas mãos estão trêmulas? —
A culpa não é da barra de ferro.
Essa mente ainda escuta a si? —
Foi você quem bateu em outra barra de ferro.
© Anon