Eu inicio o ato de ler o livro;
no entanto, o aroma do café fresco constitui a frase inaugural.
A página se esforça para cativar minha atenção,
mas o vapor sobe gradualmente,
narrando uma história que se limita exclusivamente às horas da manhã.
Eu tomo um gole —
é como ter virado inadvertidamente para uma página incorreta
e perceber que ela possui ideias sobre meu ser
que superam minha própria autoconsciência.
A narrativa persiste em sua existência estática,
aguardando meu engajamento,
mas o café...
ah, o café interpreta minha essência primeiro:
analisando minha urgência,
acentuando minha reticência
e inscrevendo nas margens imperceptíveis
tudo o que permanece desarticulado.
Em última análise,
não tenho certeza se concluí a narrativa
ou talvez tenha sido o café.
O que permanece evidente
é que ambos os elementos persistem dentro de mim
até certo ponto.
21 nov 2025 (15:41)