Nas linhas finas
minha caligrafia faz marcas.
Letras de mãos dadas,
algumas separadas,
formam versos
falam de mim.
Vou virando as páginas.
Meus sentimentos sangram;
a tinta perde a cor.
Aos poucos eu fico anêmico:
vermelho claro,
rosa pálido.
As últimas linhas ficam em branco,
sem força.
Me calo.