Brazil é a Gaza da floresta.
E nossas casas, escombros de pau e pedra.
Nós, filhos prodígios dessa grande guerra,
Para nós, só os restos da mata que resta...
E o sangue da ferida nunca seca,
Não esqueçamos a cor do sangue rega,
O sangue que corre na gente,
A cor que escorre na terra,
Terra que me, que te, que aos berros nos pariu!
Em toda a costa do mar. Em toda água dos rios.
Cada pedaço é um corpo velado,
Um sepulcrário sem fronteiras e velas
O progresso caminha com sangria até os joelhos
Entre tuas unhas e a carne dos dedos
Se pudéssemos ver o sangue das aldeias,
A cidade seria submersa
Vermelha, da tua bochecha
Até o topo das cordilheiras
Até o núcleo da terra.
Ñorairõ Guasu, filhos e feras!
Essa língua não é tua.
Esse deus nunca foi teu.
Quem te convenceu do fim da guerra?