Bom Dia.
Geralmente a maioria dos poetas, choram suas magoas.
Mas como fica nos seus traços, as magoas das poetisas.
Clara dos Anjos existiu, pois se assim nem fosse.
Teria certeza que a cor predominante da harmonia seria a preta.
Cavalga me.
Feito um louco pelas pradarias.
Como se a vida, não fosse um amontoado de paixão.
Toda nua sem nenhuma obrigação.
E sendo completamente sua.
Deixo me cavalgar.
Coopero pois já dominada.
Sou a única testemunha participativa dessa estranha relação.
Domada.
Suada.
Sem nem dizer não.
Para essa danada de invasão.
Mancomunada por corpo e mente na vontade do prazer.
E sussurrando baixinho.
Para que ninguém possa nos escutar.
Lhe dando minha alforria o tudo de mim por você conquistado.
Sua.
E de mais ninguém.
Obs.
Os personagem descrito no texto, não passou de um lapso de memoria do autor.
Não existem por serem imaginários.
JT