sinto esse jogo sem sentido,
desejo não sentir.
seria bom se as coisas andassem como devem,
se ser não fosse um fardo,
se não carregássemos toneladas,
se não morrêssemos em vida.
como se a vida emperrasse:
um corpo feito de silêncio,
dias que passam iguais,
sem motivo —
sem gosto.
não é viver, é continuar respirando,
é aguentar minuto por minuto,
buscando por um respiro de felicidade,
como um viciado em abstinência,
lutando pelo último gole de paz.