Lá estava ela, de cócoras, brava,
protegendo os pintinhos, de alma tão lava.
“Não pode pegar!”, gritava feroz,
mas a gente ria, fingindo ter voz.
Dava-se as mãos, formava-se a roda,
um círculo tonto, que nunca incomoda.
Cantava-se alto, sem saber cantar,
só pra galinha ficar a rosnar.
E a tensão crescia a cada passo,
um pé pra frente, um quase abraço.
Até que alguém, num golpe atrevido,
roubava um pintinho, num salto escondido.
Corria-se então, num grito danado,
com a galinha atrás, num pulo apressado.
Quem era pego virava a mãe,
e o jogo seguia — do mesmo tamanho, do mesmo além.
Hoje, no centro da roda da vida,
me pego acocorada, meio protegida.
Mas no fundo do peito ainda me acabo,
lembrando do tempo em que tudo era brabo... e adorável.
18 ago 2025 (12:02)