A beleza não grita, sussurra.
Vem no vento que levanta o cabelo,
no riso torto no meio do caos,
ou no silêncio entre duas palavras.
Não mora só no espelho limpo,
nem sempre se veste de festa.
Às vezes, se esconde em rugas,
em olhos que já viram o mundo acabar...
e recomeçar.
É flor que nasce na calçada,
é mão que acolhe sem pedir nada.
É a cicatriz que virou história,
é o tropeço que levou à vitória.
Beleza não é moldura,
é presença.
É o jeito de olhar o outro
sem pressa.
24 jul 2025 (13:07)