Eu não sei o que devo escrever, mas meu dedos tremem, e meu coração acelera, eu tenho que falar algo, mas eu não sei o que, meu peito incha, me falta ar, eu adormeço, mas a vontade de escrever não passa, é uma doença, mas é uma doença que me entende, quando eu escrevo, deixa de ser doença, e se torna a cura, mas, quando eu deixo de escrever, a enfermidade me pega de novo, é como se eu tivesse feito um pacto, e se eu parar, eu morro, e, eu não queria morrer agora não, não que eu tenha medo da morte, eu não tenho, mas, eu preciso viver, e pra viver, eu tenho que escrever, será um sacrifício? talvez, talvez também eu esteja botando tudo isso em jogo, pra esconder meu vício em escrever, mas vício é ruim, e escrever é bom, é, escrever é bom.