Se apagou a chama que aqui estava
em cinzas ficou
sua essência que morreu
sem calor
devorada pelo vento
que antes a nutria
morreu
sem folego
no passar do tempo
que o vento soprou lhe levando
seu furor
lhe sobrou o pó
Mas as vezes sempre uma misera brasa
que oculta pela cinza dorme
e ressurge com o soprar do vento matinal
Não há fim
pois o começo
sempre se inicia
com um novo sopro
para se fazer o mais quente
fogo
que balança com o vento
dançando ao ar livre
no nascer da manhã