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Para cada
coleção de vida
há um artefato
que chamam morte
E em cada morte
um silêncio próprio
— Um buquê de rosas
vestidas de neve
e um luto eterno,
indecifrável:
Quem como a noite,
noite minha,
nunca se assentará
nas janelas
Mas que sozinha
de estrelas
fará frio refúgio
além do alpendre
— Da sombra das árvores
os seus fantasmas
E escreverá suas canções
nas folhas ao vento
E todas as flores
e todos os pássaros
Serão mariposas
queimando em sua chama
— Assim será
teu fechar de olhos,
Para sempre
um segredo,
O meu segredo ( ... )
- Lemos de Sousa