O rosto: um limite gasto,
o traço roubado pela pressa —
três segundos
para aprisionar quem escorre.
A luz mentiu ao fixar
o que já saltava da moldura;
persiste o tremor,
mais verdadeiro que qualquer face.
Só o salto, só o escape,
perfil rindo do enquadramento.
A imagem falha:
vida pulsando no papel morto.
L. R. Ramos - 2025