Chego novo, farda justa,
olho atento, mente assusta.
Piso leve, quase mudo,
mas aqui ninguém escuta tudo.
Dão tarefa, dão missão,
mas não dão mão.
Só cobram, só espreitam,
e se eu cair... eles aproveitam.
Alguns antigos — olho frio —
não ensinam, não estendem fio.
Vivem pra manter o lugar,
puxam tapete pra não precisar lutar.
Se escondem atrás da experiência,
mas praticam a concorrência.
Fingem ajudar, depois desviam,
esperam a falha e se saciam.
“Quer subir? Se vire só.”
Enquanto sorriem com desdém maior.
Aprendi rápido: não é só o patrão,
que aperta o nó na minha mão.
Têm os que já desistiram,
e os que, piores, se investiram
no papel de novo opressor,
esquecendo a própria dor.
E eu penso, nessa ilusão:
escravi, dão.
Com vírgula pra enganar,
como se ainda fosse pra sonhar.
Dão trampo, dão pressão,
dão mentira e punição.
Mas no fundo, só tiram:
tempo, alma e direção.
E os vilões? Alguns têm crachá antigo,
e orgulho de ver o perigo.
“Se eu sofri, você vai também.”
Essa é a lógica de quem já foi refém.