Uma das maiores ironias da vida é amar alguém que escreve poemas de amor... para outro alguém.
Se ao menos ela o amasse de volta, meu peito se aquietaria por saber que ele é feliz, ainda que longe de mim.
Mas nem sei se, algum dia, ela chegou a sentir por ele um terço do que carrego, silenciosamente, dentro de mim.
E sigo... sem saber se, um dia, meus olhos ainda encontrarão os seus ou se me tornarei apenas saudade de alguém que nunca me viu por inteiro.