Queria morar nos anos cinquenta,
com vestidos rodados e dança lenta,
escrever cartas com caneta-tinteiro
e esperar dias por um “eu te quero”.
Talvez na Grécia antiga, sob o sol dourado,
num mundo onde os deuses ainda eram chamados,
e o amor era canto, tragédia, e mar,
qualquer coisa pra não ter que estar...
...aqui, nesse agora tão sem poesia,
onde os dias passam com anestesia,
e eu finjo sorrisos em fotografias,
mas meu peito só quer outra melodia.
Tudo grita em mim por um lugar novo,
não de GPS, mas de recomeço,
um canto onde o ar não doa tanto,
e onde meu coração não fale em pranto.
Não é você, nem eles, talvez nem eu.
É só que esse mundo me esqueceu.
E enquanto todos celebram por aí,
eu só penso: odeio estar aqui.