Sua jaqueta escura é tão surrada,
mas ainda é menos do que a surra que sinto,
tão amargamente,
diariamente,
quando meus olhos não encontram consigo.
Se soubesses que quando passas
até o folêgo me tiras,
juro-te, mesmo que por pena fosse,
tu por mim
ainda cruzarias.
Se assim fizer, mírame
se puder, mas apenas se for de boa fé,
só se então seu coração quiser,
para que eu saiba assim, que a mim
também quer.
E se for verdade,
se não for nenhuma maldade,
a brincar com a ilusão,
da minha própria invenção,
olhai-me, então, à vontade.
Mas se por acaso,
se não for do teu agrado,
fazer deste meu caso
um caso agravado,
deixai-o, ao menos, permanecer inventado.