Os músicos preenchem a noite
E a cidade dança sob luzes
incandescentes.
Bem distante do que é vivo
O poeta se recria
Ao som do violino,
Passeia entre os túmulos
Tão próximo do divino.
Se a dor faz parte da arte
Por que puseram os poetas a lá carte?
Estamos no escuro, guiados pelo barulho
do que não é real.