Jotta

IRA CONTRA DEUS

Sorte sua que sei meu lugar de inferior

Queria ter o poder de lhe matar

Maldito seja seu nome em toda criação

Não posso te alcançar

Mas minha ira ainda assim é conhecida por você

 

Torturador psicopata

Criou a vida

Não para alegria

Doce mentira

Sofisticada tortura é a existência

Belezas enganosas aos ignorantes de sua mão doentia

 

O relacionamento de sua família

Se extende em extremas agonias

Foi o ócio e o tédio que te inspirou

A criar seres que pode ver sofrer

Seres que estão abaixo demais para sequer sobreviver

A sua obsessão

 

A cruz não foi nada mais do que uma gota de água

Para aqueles no deserto

A esperança da liberdade

Aos que jamais deixarão de ser escravos

Não há maior crueldade do que a esperança mentirosa

E você é mestre em dá-la

Pois apenas da o que em dobro é tirado

E apenas alegra para ver o desespero se apossar de pobres coitados.

 

Sorte sua que não posso lhe alcançar,

Para lhe cravar os dentes em animalesco ataque

Sorte sua eterno, pois acolheria com alegria o inferno inventado.

 

 

Se sua garganta cortasse com afiada espada.