Sorte sua que sei meu lugar de inferior
Queria ter o poder de lhe matar
Maldito seja seu nome em toda criação
Não posso te alcançar
Mas minha ira ainda assim é conhecida por você
Torturador psicopata
Criou a vida
Não para alegria
Doce mentira
Sofisticada tortura é a existência
Belezas enganosas aos ignorantes de sua mão doentia
O relacionamento de sua família
Se extende em extremas agonias
Foi o ócio e o tédio que te inspirou
A criar seres que pode ver sofrer
Seres que estão abaixo demais para sequer sobreviver
A sua obsessão
A cruz não foi nada mais do que uma gota de água
Para aqueles no deserto
A esperança da liberdade
Aos que jamais deixarão de ser escravos
Não há maior crueldade do que a esperança mentirosa
E você é mestre em dá-la
Pois apenas da o que em dobro é tirado
E apenas alegra para ver o desespero se apossar de pobres coitados.
Sorte sua que não posso lhe alcançar,
Para lhe cravar os dentes em animalesco ataque
Sorte sua eterno, pois acolheria com alegria o inferno inventado.
Se sua garganta cortasse com afiada espada.