Oscila branca a lua sobre o outeiro,
Muda como essas monjas sem hinário,
Que vagam silentes pelo mosteiro
Segurando entre os dedos um rosário.
Sombras perdidas andam no canteiro,
Enquanto segues no horto solitário,
Cerrando pálpebras no derradeiro,
Da morte fria o espectro funerário.
Outra vez, o poente, as cores perdeste,
Seguindo a mesma estrada celestial,
Pelo mesmo céu que já floresceste...
Andas no alto minh\'alma sem gemeres,
Sob o clarão da noite autunal,
Vendo alva a lua desapareceres...
Thiago Rodrigues