e você segurava minha mão
da forma que ela havia te ensinado a segurar a dela
e você tentava me beijar
para lembrar do beijo dela
e quando você conseguia acordar
você sabia que eu não era ela
e nossas alianças a impediriam de voltar para você
então você não se arriscaria as usando
eu nunca fui ela
e eu sempre soube
o quanto você queria
que eu fosse
mas, é que
meus olhos de vidro espelhado
pensavam que poderiam superar
os olhos de porcelana que ela tinha
e você se viu no meu reflexo
e gritou tão alto
que o espelho explodiu
então você foi correndo
para ver se ela havia
se machucado
e meu sangue
escorreu pelo chão
da mesma forma que a água do banho escorre pelo ralo entupido do seu banheiro.
mas no meu quarto
o isqueiro que você usava naquele
seu maço de cigarro
que te fazia esquecer dela
me queimou
por muitos anos.