Incontáveis palavras jogadas fora;
O imperfeito é inaceitável;
A rima que falta;
O sentimento que toca;
A alma machucada.
Foi uma longa jornada;
Até educar o eu.
A perfeição não vem naquilo que é bem-feito,
O que suspeito, e agora acredito do fundo do peito,
É que o perfeito vem do sujeito.
Desfeito aquilo,
Que um dia amassei,
Até que ousei,
E vi a beleza do que descartei.
Agora, os poemas são gritados sem demora,
Porque o outrora pode ir embora,
E deixar apenas o que me incomoda,
Que é o vazio de uma vida sem derrotas.