Quando escrevo, sinto o poder em minhas mãos,
Cada palavra desenhada pelas nuances das emoções.
O eu-lírico, desgraçado, se desnuda sem pudor,
Prosa estranha que me molda; força interior.
Cantar é algo que o prosador solenemente tenta.
Talvez falte voz, ou não queira; a alma se acalenta.
No fim, o romance já está escrito em cada ser,
Cada parágrafo exibindo tua voz; dor a espairecer.
Não sei quando este caminho se encerra,
Mas toda obra um dia sai da cela, se dilacera.
Feliz é o prosador que consegue se mostrar.
No altar, coloca seu livro a ecoar, sua vida a brilhar.