Eu escrevo poemas,
E no escrever,
Elas não me agradam,
Palavras emboladas,
Que só me desagradam.
Mas com o passar dos dias, meses e anos.
Minhas poesias eu fico contemplando,
Como que o tempo é gentil com elas,
Assim como o vinho envelhecido, ou a saborosa comida numa velha panela.