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Desta vida agreste,

 

Que de tão seca é caatinga,

 

O corpo lânguido se dilacera

 

Debaixo deste sol que aporrinha.

 

A impiedade da lâmina reluzente

 

Reflete o gosto acre de sangue viscoso.

 

Somos todos desertos de nós mesmos

 

Neste vasto sertão que padece de um sono de morto, de fome nordeste e de sonhos de vida um pouco a cada dia.

 

E assim, o sol do meio-dia, amargo, se faz paisagem

 

E açoita o solo inerte, onde se semeia o que é míngua.

 

Nesta vida assolada pelo clima, nada vinga ou é alegria.

 

Somos todos uma multiplicidade amalgamada de solidões

 

Em busca de folhagens mais copiosas num mundo distante.

 

A luz solar penetra ainda mais fundo a pele fustigada pelo tempo voraz,

 

E quer adentrar violentamente as pálpebras esfaldadas,

 

Como quem rompe uma porta, desesperado, a pontapés.