Não adianta consolo.
Neste amor e nesta guerra
uma bala basta
para desfazer o tricô
da vida, e criar
a máscara da morte.
Agora de pouco adiantam
as flores que me chegam;
já são ramos pálidos,
puros ramos de vazios.
Consolar não é seu forte,
e puxar o tapete do destino
pro meu lado
foi até mágico!
Se te vi duas vezes
com outro,
é porque
o fogo do destino roça
para lados nada exemplares.
E, agora, faz seu caminho:
o do rio,
por exemplo,
insufla nele
sua alegria,
e puxa a corda
de sua vida
para nunca roçar a ida!
Sinto-me até forte
por participar
deste lance de sorte!
Mas você, nunca mais,
mesmo castiça e sem cortes!
Pois uma hora aconteceu,
Agora você habita o sol do leste
E eu me acalanto com o poente.