a criança
que morava
em você
já acabou?
ou continua a
caminhar,
sem idas,
igual a
vagalume,
lento e poroso,
igual aos riachos
da vila?
e o sonho
que você
perseguia
morreu ?
o meu
virou breu !
e tal qual
maritaca,
morreu igual
ao sonho meu,
de ter vida de
de amor.
pois é,
Casemiro,
um dia
é assim:
a gente
sonha
criança,
e acorda
enlaçado
do vigor
de ser adulto,
mas, já de futuro
engatilhado
para a próxima dor.
Mas, Casemiro,
por onde anda ?
Ainda de braços
armênios,
com linda mulher ?