Não escuto brilhos
Fogos sem artifícios
Fogo, armamentício
Não fique triste
O dedo em riste
Se tocará o gatilho
Não somos todos uns
Cuide dos seus filhos
Nessa festa sem cores
Sem quaisquer valores
Eu escuto tiros
Em marchas sem fome
Vestem-se os vestidos
Despem-se os nus