A bem da verdade,
e que se diga rapidamente,
nem tenho tempo pra achar
qualquer espécie de céu.
A bem da verdade,
e que se diga sem pensar
sou agora de luzes e mel,
fruto da árvore
e fazedouro de milagres.
Mas tais milagres
não faço mais !
Trazer a vida pra mim,
toda de volta,
é lapidamente
tão impossível!
Escrevi o verso,
mas morri dentro da
própria poesia!
Do outro lado,
do lado, onde pende
as dores,
numa calçada de amores
cheio de vãos;
corro pra vida
do lado de lá!
Se me viu foi por acaso,
sem querer, passei ali,
meio descompassado,
mais aflito,
em rever a calçada
dos solitários,
dos alados da meia-noite.
Encontrar, encontrei,
pedaços: daqui, daqui,
pedaços de espíritos,
aleijados de amores,
solitários de ansiedade.
Todo mundo procurando
todos nada achando,
dentro da vida
que faz a prosa
mas não faz o verso.