O soldado
caminha pelas ruas
que deixara há tanto tempo
e aprendera a esquecer-se,
reprimindo o seu medo
das saudades.
Traz no peito
as medalhas conquistadas,
tons de ouro e prata
sobre o verde da casaca.
E no reluzir
dos metais ao sol
as pessoas julgam sentir sua altivez
e orgulho,
como que transbordando
de si para todos.
Alguém pode dizer
que ele procura
uma nova
batalha,
face ao seu andar firme,
tal qual marcha intimorata
mas ninguém,
lança olhar ao rosto
do soldado,
ofuscado pelo brilho das medalhas...
Há no seu rosto
um traço cálido
de dor,
uma taciturnidade,
uma obsessão...
Seu rosto
é a impressão
do que há debaixo
das medalhas,
da casaca,
da pele
e da carne.
O soldado
traz em si
a dor inenarrável
de sobreviver para lembrar-se
da guerra,
percebendo que todos
apontam suas medalhas,
admirando e invejando-o.
Marcha o soldado
resolutamente,
fugindo do sol e
do brilho de seus louros,
buscando por alguém
capaz de ler em sua face
a vergonha de ser
Herói.