Não sei, se alma tem cor
Sei, o que a faz diferente
A morada em que habita
Dentro dela, toda discriminação
É doença de gente...
Somos humanos, isso nos torna iguais
Porém…
Uns são exaltados, outros pisados
Uns privilegiados, outros carentes demais
Ainda assim, aqui, somos gentes
Daqui, nada levamos
Debaixo da terra, tudo é escuro
Não há, o que terra não coma
Rico, pobre, nobre ou impuro
A alma, terra não consome
Pode ser translúcida e leve
Ou negra e pesada, em discriminação e orgulho…
Pobre é essa alma, pobre homem…
Ema Machado
20/11/21