O sol entra pela janela e abrilhanta os livros largados na estante, livros aqueles que fiz questão de ler repetidamente diversas vezes para acalmar minha mente inquieta.
Meus pensamentos dispersam-se por todos os lados e põem-se no papel em forma de poesia.
Me apavora a hipótese de que ao envelhecer as palavras deixem-me sozinha e eu me perca na estrada da melancolia sem conseguir exteriorizar meus pesares.
Temo que me torne só mais uma alma vazia e ordinária sem conseguir enxergar o mundo com todo o encanto.
- Poetas sangram poesia.